brotación poética

pasa la nena por el vagón, ofreciendo mano, beso y papelito a todos los pasajeros. las cabezas se hamacan en silencio al ritmo de un no.

cortó el semáforo. y el tipo adentro del auto se comió un turrón entero, sin tocarlo con las manos.

hablan las señoras, se quejan acerca de cuanto tarda el doctor en atender. aprietan nerviosamente los sobres de papel madera que dan fe de sus dolores, de sus miedos. esperan. hay temor en la cara de algunas, desconfianza en la mirada de otras.
la que llega pregunta cuanto falta, la que sale comenta su dolencia.
hablan las señoras, como si eso mitigara la espera, como si acaso curara.

tenía el kit completo: traje, sombrero, kipá y ese lazo que cuelga de la cintura. tenía hasta los bucles rojizos asomando. y montado a sus rollers, pasó como una ráfaga por la calle.

la palabra clave: concentración.

tenía una panza descomunal y llevaba puesta una remera de shakira tan ajustada que cuando caminaba, la hacía bailar.

el tipo caminaba para atrás en la escalera mecánica. y detenía el tiempo.